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The universe tends to unfold as it should, é pena que o desenrolar nem sempre é como se quer. Um ultimo comunista, um eterno e incorrigível romântico. Ha vida, e é de ideologias falidas, não ser burocrático é interessante. Bucolismo, pode também vir de Bukowiski. Whskey, Kronnemburg, e outras mil facetas destas noites e dias que transgridem a própria lei de Murphy.

O pub escuro e mal assombrado, suas contas milionárias, suas imagens deselegantes. O navegar é impreciso como pratos tortos e talheres de prata, Sheppard’s Pie no faroeste paranáense. As falas sempre serão lacônicas e as sentenças parnasianas. Que mundo é esse onde não se deve pensar, ou sentir ou amar, onde temos que nos esconder não apenas de nós mesmos.

Atitudes mascaradas e mal-cheirosas te levam à moradas conhecidas, assim sendo, sempre se arraste para a próxima Wiborowa, é claro que se menos abastado naquele espaço tempo, double W tambem resolve. Taças de vinho e blue eyes na boca do lixo. Eu pergunto como não sentir saudade? Evoé comunistas da 25, retirantes do oriente e canalhas do ocidente. Mais-valia é fazer um ensaio sobre a canalhice.

Somos todos instituições, e a recessão nos vai de certo levar a bancarrota. Fazemos a vida mais seca do que Vodka - Martini, todavia pelo menos, temos a opção de faze-la agitada e não batida. Mexer uns pauzinhos e fuder com o resto do mundo. Promiscuidade intelectual, falência institucional e seguro desemprego. Faz-me falta algum nexo narrativo como o de Nelson Fun, ou mesmo Alen Ginsberg descrevendo esse natal judeu. Hoje poderia ser 11 de Setembro mas pode ter sido ontem. Pode ser de novo às horas da próxima alvorada. Deixe se comover pelo tédio, comece a medir o incomensurável com um palitinho de dentes, e não os palite. Alfinete-se e nunca caminhe a passos largos, pois podes não ser bem quisto. Sinta-se amada e abraçada. Cague no gênero, mije na pista de dança e chega. Palavras de ordem são para os fracos!